Princesa dos ladrões by Grupo Autentica

Sarah MacLean B E L A S FATA I S • VO L . 2

Sarah Mac Lean B E L A S FATA I S • VO L . 2

Tradução: Bárbara Morais

Título original: Heartbreaker: A Hell's Belles Novel 2 Todos os direitos reservados pela Editora Gutenberg. Nenhuma parte desta publicação poderá ser reproduzida, seja por meios mecânicos, eletrônicos, seja via cópia xerográfica, sem a autorização prévia da Editora.

editora responsável

adaptação de projeto gráfico

Flavia Lago

Waldênia Alvarenga

editoras assistentes

capa

Natália Chagas Máximo Samira Vilela

Larissa Mazzoni (sobre imagem de Evgeniya Litovchenko / Shutterstock)

preparação de texto

diagramação

Natália Chagas Máximo

Waldênia Alvarenga

revisão

Claudia Vilas Gomes

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP) Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil

MacLean, Sarah Princesa dos ladrões / Sarah MacLean ; tradução Bárbara Morais. -São Paulo : Gutenberg, 2024. -- (Belas Fatais ; v. 2) Título original: Heartbreaker: A Hell's Belles Novel 2 ISBN 978-85-8235-722-4 1. Ficção histórica 2. Romance norte-americano I. Título. II. Série. 23-177062 CDD-813 Índice para catálogo sistemático: 1. Romances históricos : Literatura norte-americana 813 Cibele Maria Dias - Bibliotecária - CRB-8/9427

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Para Louisa, a melhor.

A DEL A IDE

Capela de São Estevão South Lambeth Outubro de 1834

izem que nuvens de chuva trazem boa sorte para casamentos. Dizem que a desolação do céu sobre os votos de casamento marca o ponto mais sombrio de uma união. E que as torrentes de chuva lavam qualquer má sorte destinada ao casal, restando apenas o futuro, recheado de bons agouros. Afinal, como diziam, o casamento seria o mais feliz dos dias – o momento das noivas tímidas e dos noivos com o rosto leve, dos novos vestidos e das famílias transbordando de alegria com a ideia de dobrar de tamanho. O que era um pouco de chuva perante a promessa de tanta felicidade? Diziam que o mau tempo seria o pior do dia e o pior da união. Mas e se o pior do dia não fosse o clima? O que seria do enlace? Naquela manhã de outubro, enquanto a chuva desabava torrencialmente e as trovoadas abalavam as estruturas, a Srta. Adelaide Trumbull estava em pé no altar da Capela de São Estevão, em South Lambeth, envolta pelo aroma do incenso e de cera de vela, trajando um vestido que roubara da melhor costureira de Mayfair no meio da noite, enquanto considerava que talvez estivessem errados. Não havia nada de tímido em Adelaide, a filha de 21 anos de Alfie Trumbull, um brutamontes com um punho do tamanho do rosto de um homem crescido. Alfie usava muito bem aquela arma carnuda desde o momento em que se tornara grande o suficiente para dar socos e tinha construído para si mesmo um pequeno império, como era de ser, no South Bank, como o chefe d’A Horda, 7

uma gangue de brutamontes e ladrões nomeados em homenagem ao homem que os unira. A moça aprendera com rapidez que, para sobreviver ao domínio violento de seu pai, precisaria ganhar seu próprio sustento e, aos 6 anos, ela já era uma das melhores batedoras de carteira do South Bank – com seus dedos longos, finos e rápidos que conseguiam roubar um relógio de pulso ou cortar uma bolsa sem que a vítima nem sonhasse com o que estava acontecendo. A Princesa dos Ladrões. Então, quando chegou a hora de ela se casar, não havia dúvidas de que seu pai escolheria o noivo – era aquele o papel dos reis, não é mesmo? Casar suas filhas em troca de terras e poder ou de um acréscimo exponencial ao seu exército. Não importava que Adelaide fosse alta ou comum demais, ou que John Scully não tivesse interesse algum nela. O sujeito sorria quando a moça adentrava em um cômodo e estava mais do que entusiasmado em provar os dotes dela, algo que o pai havia insistido que filha permitisse e, quando abria a boca, Johnny fazia uso daquela conversinha de homem que sabia como atrair moscas com mel. Mas ele não tinha interesse algum em atraí-la, então Adelaide esperava que, uma vez que fosse capturada, haveria muito menos mel e muito mais amargura. O que importava era que Scully era o líder d’Os Caras, uma gangue menor e mais nova que estava abalando South Bank. Mais anarquia do que organização, Os Caras representavam um perigo tanto para os moradores quanto para os negócios locais, e também ao reino que pertencia a Alfie Trumbull – um homem que acreditava fortemente no velho adágio de que os amigos devem ser mantidos próximos, mas os inimigos ainda mais perto. E, se aquilo implicasse em sacrificar a própria filha, que fosse. Adelaide não se importava com o pai. E duvidava muito de que fosse se importar com o marido. Mas aquela era a vida em que nascera e. se tivesse alguma sorte, iria se sair melhor do que sua mãe em sobreviver a um casamento com um monstro. Talvez John Scully morresse jovem. Um trovão ribombou e Adelaide se deu conta de que considerar a morte do próprio noivo na frente do pároco provavelmente iria contrabalancear a boa sorte da chuva que caía lá fora. Um risinho baixo e descontrolado, escapou dela. Ninguém percebeu. Ela arrumou os óculos e tocou a garganta, onde a renda alta da gola do vestido de casamento, que fora feito para outra noiva, estava apertada demais. O padre continuou sua ladainha, as palavras se misturando de forma inarticulada, sem dúvida era fruto do medo que sentia do que poderia acontecer se falhasse em seguir as instruções que recebera. 8

Adelaide entendeu algo sobre as bodas de Canaã da Galileia quando lançou um olhar para o homem com quem estava prestes a se casar – ele se balançava de um pé para o outro, como se tivesse outro lugar para estar. O olhar dela passou pelo noivo, até a mãe dele, sentada no primeiro banco, o que escondia a entrada para o porão que tinha meia dúzia de caixas de armas esperando pela guerra que Alfie lutaria a seguir. O olhar da mulher mais velha era ríspido, como se estivessem diante de um juiz e não de um padre. A moça desviou sua atenção para os outros da fila. Duas mulheres mais novas, as irmãs de Scully, pareciam prestes a entrar em coma com o tédio do dia. Atrás delas, uma fileira de homens. Os irmãos de Scully, um de sangue e os outros de luta. Prestes a se tornarem irmãos dela também, Adelaide supunha. Brutos até não dar mais, as testas franzidas, as sobrancelhas pesadas o suficiente para formar sombras sobre seus narizes, que foram quebrados tantas vezes que esmagados era a melhor palavra para descrevê-los. Eles também estavam inquietos. Um transeunte desavisado pensaria que os movimentos eram resultado do medo coletivo por suas almas. Que uma casa de Deus não era a localização preferida para um sábado de manhã. Mas aquela não era uma casa de Deus comum, e Adelaide não era uma transeunte desavisada. O padre continuou, conseguindo clareza o suficiente para dizer algo sobre o fogo do inferno, o que Adelaide julgou demasiado para um casamento. Mas talvez ele estivesse tentando converter seu público. Boa sorte para o padre. Ela se moveu apenas o suficiente para ver o pai de soslaio. Só o bastante para perceber que ele não estava assistindo à cerimônia. Em vez disso, encarava algum lugar acima da cabeça da filha, atrás do padre, para o vidro pintado na janela atrás. Alfie batia os dedos grossos contra os joelhos. Sua mandíbula se movia enquanto ele mordia a própria língua – um sinal, Adelaide aprendera desde cedo, que significava que ela deveria achar uma forma de fugir do cômodo, e rápido. Apertando os olhos atrás dos óculos, ela olhou para as botas dele, ainda sujas da lama da Rookery. Ali, encostado no calcanhar de uma delas, estava o porrete que era a arma preferida de seu pai. Foi ali que a moça percebeu que não iria se casar naquele dia. Não haveria uma união, mas uma conquista; o pai planejava assassinar seu noivo. Adelaide voltou sua atenção ao altar, o instinto a dominando. Havia um cálice no altar atrás do padre. Provavelmente de estanho. Não era pesado o suficiente. Não, ela ficaria melhor com os candelabros de bronze. O pequeno no canto mais distante do altar. Precisaria chegar lá primeiro, subindo 9

dois degraus. Candelabros eram sagrados? Ela abaixou a mão até as saias, a irritação queimando. Se soubesse que precisaria lutar, teria sido contra usar aquele vestido. Ela moveu um ombro no vestido apertado demais. De forma alguma conseguiria usar o candelabro com força o suficiente para causar algum dano. E precisava ser capaz de causar dano. Que tipo de animais transformavam um casamento em uma guerra por território? E, mais importante, o que estavam esperando? – Se qualquer um presente… Adelaide revirou os olhos. Mas é claro. Ninguém gostava mais de drama do que um criminoso de carreira que se julgava um herói. – …tem algo contra a união… Ao lado dela, Scully se virou, a mão deslizando para baixo do casaco, onde sem dúvida tinha uma faca escondida. O pai de Adelaide não era o único que queria sangue naquele dia. – Ah, pelo amor de Deus – murmurou ela. O padre a censurou com o olhar, como se a noiva nunca fosse considerar falar naquele momento. – …fale agora ou cale-se para sempre. Por um momento, a igreja ficou em um silêncio longo e pesado e, naquele instante, Adelaide se perguntou se estaria errada. Ela prendeu a respiração quando mais um trovão partiu os céus, enchendo a igreja de luz. A guerra havia começado. Os presentes ficaram em pé, socos sendo trocados, facas aparecendo, um alfinete de chapéu ou outro entrando na briga, tudo pontuado por grunhidos e gritos. Adelaide foi até o candelabro, rápida e ágil como sempre – como fora treinada para ser desde os 4 anos. E no caminho, visando aquele prêmio de bronze, ela fez a outra coisa que estivera fazendo desde pequenina – bateu carteiras. A moça não era tola e sabia que poderia muito bem se considerar sozinha naquela briga, com nada além de um vestido roubado muito apertado e nenhum dinheiro. Anos nas ruas a ensinaram a se planejar para uma briga e a se preparar para uma fuga. Ela pegou três relógios – um enquanto se desviava de um soco formidável – e duas bolsas cheias de dinheiro, e os enfiou por dentro das mangas estreitas de seu vestido, a caminho de seu objetivo. Levantou as saias curtas demais e subiu os degraus do altar rapidamente, passando pelo padre, que agora se escondia atrás do altar, o lugar mais seguro para um homem de batina se esconder enquanto a capela que emprestou se tornava o palco de uma batalha sangrenta. 10

Um grito veio das suas costas, perto demais – e ela olhou por cima do ombro para ver um dos rapazes de Scully tentando pegá-la, com o rosto vermelho. – Pra onde ‘cê pensa que vai, menina? – Ele tentou segurar a parte de trás do vestido dela, mas o tecido era como uma segunda pele, se recusando a ceder. Adelaide aumentou a velocidade e agarrou o candelabro, imediatamente se virando e usando toda a força que tinha para derrubá-lo. – Com você? Para lugar nenhum! Ele urrou e segurou a arma, puxando-a para perto logo antes de perder a consciência, mas Adelaide estava pronta, soltando o candelabro ao mesmo tempo em que o canalha caía duro no chão. Ela parou por meio segundo ou menos para considerar suas opções, a mente a mil. Queria comprar aquela briga? Aquela briga era dela? Ela foi salva de precisar dar uma resposta por uma mão em seu ombro. Antes que pudesse virar e reagir, Adelaide foi puxada por uma porta escondida atrás do altar. A porta se fechou com um barulho suave e os sons da batalha do lado de fora foram abafados pela madeira, a pedra a distância e a chuva infernal que tamborilava nas janelas chumbadas acima. Os vitrais sujos de fuligem mal deixavam passar a luz fraca do céu cinza do lado de fora. Adelaide buscou a primeira arma que encontrou. Virando-se para encarar a porta, ela empunhou um livro e… imediatamente o abaixou. – Decidiu não me dar uma surra? – A mulher logo à frente da porta sorriu. – Imagino que a punição divina não seja leve para quem acerta uma freira – respondeu Adelaide. – E é ainda pior para quem acerta uma freira com a bíblia. Adelaide devolveu o livro sagrado ao seu lugar. A freira atravessou para o lado mais distante do cômodo, de onde tirou um cesto de dentro de um armário baixo. Ela o colocou na mesa entre as duas, próximo à Bíblia, então se afastou dela. Observando a mulher e o cesto cautelosamente, Adelaide falou: – Você é diferente de todas as freiras que já conheci. – Você conhece muitas freiras? Adelaide considerou a pergunta. Ela não conhecia, mas isso não vinha ao caso. Ajeitou os óculos. – De que lado você está? – Isso não está claro? – A mulher arqueou as sobrancelhas. – Quero dizer, você está com Os Caras ou com A Horda? – Eu poderia lhe perguntar o mesmo. – A freira inclinou a cabeça um pouco. Com nenhum dos dois. 11

Adelaide ficou em silêncio. – Imagine o seguinte, Adelaide Trumbull – disse a freira, seus olhos azuis cheios de verdade. – E se eu estivesse do seu lado? Adelaide levantou o queixo. E se houvesse um terceiro caminho? Algo melhor? Impossível. Não havia caminhos melhores para garotas que nasciam em Lambeth. Nem mesmo para as princesas que nascessem por lá. Especialmente para elas. Lá em cima, Adelaide encontrou o rosto de uma das figuras nos vitrais e percebeu que estava com inveja da mulher envolta em um manto. Impossível de identificar. Impossível de ser vista por todos, excetos alguns poucos escolhidos. Sem importância. A chuva tamborilava na janela, ameaçando partir os já rachados painéis de vidro azul que compunham o corpo da figura. Um grito do lado de fora perturbou a quietude do cômodo. – Você precisa de um lugar para guardar seu saque, não precisa? – A freira que não parecia tão apropriada assim indicou o cesto mais uma vez. Adelaide encontrou os olhos da mulher, o trio de relógios de bolso pesado e morno contra a pele abaixo de sua manga. – Que saque? A freira arqueou uma sobrancelha de forma cúmplice. Adelaide se aproximou do cesto, incerta do que revelaria, ciente de que seja lá o que fosse, mudaria sua vida. Possivelmente não para melhor. No entanto, se fosse honesta, não poderia ficar muito pior. Ela levantou a tampa, que revelou um pequeno retrato em uma moldura prateada. Adelaide olhou para a mulher que a observava cuidadosamente do outro lado do cômodo. – Sou eu. – Então você sabe que o que está aí dentro era para ser seu. Adelaide considerou a porta e o que estava para além dela. – Você sabia sobre plano dele – disse ela. O pai, a batalha, a guerra que estava por vir. A freira assentiu. – Você e mais quem? – Isso vem depois. – A mulher inclinou um pouco a cabeça. – Como eu posso ter certeza de que existe um depois? – Como você pode ter certeza de que existe um depois lá fora? A freira tinha um bom argumento. Adelaide tirou uma pilha de roupas de dentro do cesto. Calças. Um quepe. Uma blusa, um colete e um casaco. Um guarda-chuvas preto. 12

– Eles estarão em busca de uma noiva – explicou a outra mulher, apontando com o queixo na direção do altar onde metade dos brutamontes de Lambeth sem dúvidas pintavam as pedras da igreja de vermelho. – Uma em um vestido roubado. Adelaide não entendera errado, a roupa realmente era um disfarce. Um que nunca funcionaria a longo prazo, mas com certeza seria perfeito nos trinta minutos seguintes. Nos quase 30 metros seguintes, depois que abrisse a porta e saísse na chuva. Só havia um porém… – Não tenho para onde ir – disse ela, balançando a cabeça. Princesas não abandonavam seus reinos. Como elas existiam fora deles? – Tem certeza? – A freira apontou na direção do cesto com a cabeça. Ao olhar para dentro do cesto agora vazio, Adelaide encontrou um pequeno cartão de visitas azul no fundo, espesso e exuberante, o papel mais elegante que já vira, pintado com um belíssimo sino azul-escuro. Apesar do retângulo ser do tamanho de um cartão de visita, não havia nome nele. Apenas aquele sino e um endereço em Mayfair. O sino, o endereço e, quando ela o virou, a seguinte mensagem:

É hora de você desaparecer, Adelaide. Venha me ver. Duquesa E, simples assim, o terceiro caminho se abriu perante Adelaide, limpo e claro. E desejado. No final, estavam certos. A chuva durante uma cerimônia de casamento realmente trazia sorte, afinal.

C A PÍTU LO 1

South Bank Cinco anos depois

á um sem-número de palavras que Londres poderia usar para descrever Adelaide Frampton. Ao norte do rio, no Hyde Park e na Bond Street, pelos bailes de Mayfair, quando as pessoas falavam sobre a prima de óculos da Duquesa de Trevescan, o que era raro, costumavam usar palavras como simples. Se pressionados, poderiam acrescentar alta. Ou talvez ordinária. Certamente solteirona não estava fora de questão para a mulher de 26 anos sem nenhuma perspectiva de casamento, especialmente com aquele cabelo ruivo que lembrava o fogo sempre preso com presteza em uma touca impecável, os decotes altos e fora de moda, seus vestidos sem graça e o rosto comum, sem ruge ou kajal. Raramente vista ou ouvida, sem título ou riquezas, nunca divertida, sem charme ou habilidades extraordinárias. Nunca interessante ou orgulhosa ou notável e, portanto, sempre imperceptível, capaz de adentrar em Mayfair graças a uma parente distante. Ao sul do rio, no entanto, nos armazéns, lavanderias e reformatórios, nos viveiros e nas ruas em que crescera não como Frampton, mas como Trumbull, ela era uma lenda. Meninas de toda a Lambeth iam dormir famintas por esperança e uma promessa de futuro, e suas mães, tias e irmãs mais velhas sussurravam histórias sobre Addie Trumbull, a maior batedora de carteiras que o South Bank já viu, com dedos tão rápidos que nunca foi pega e um futuro tão brilhante que lutara na guerra que uniu Os Caras e A Horda, garantindo que seu pai se tornasse rei de ambos antes de partir para um destino além das nuvens de carvão, poças de lama e a sujeira de Lambeth. 14

Addie Trumbull, a história continuava, partira como princesa e se tornara rainha. Era impressionante como lendas cresciam sem prova alguma, mesmo em lugares em que o solo fora salgado e estava em alqueive. Especialmente nesses lugares. Não importava que Addie nunca tivesse retornado. A prima da amiga da irmã de alguém trabalhava como serviçal na corte da nova rainha e a vira por lá. Ela se casara com um homem bom e rico e dormia em travesseiros de pena de ganso, usava vestidos de seda e comia em pratos de ouro. Durmam bem, minhas queridas; se forem boas, aprenderem a cortar bolsas e a se moverem rapidamente, vocês também podem ter um futuro como Addie Trumbull. Lenda. Mitológica. Brilhante. Inimaginável. Mas como toda fofoca que vinha do norte do rio e todas as histórias do sul, a verdade era um pouquinho das duas coisas e um bocado de nenhuma delas. E, devido àquilo, Adelaide permanecia um mistério em ambos os lugares, o que lhe servia muito bem, já que imperceptível e inimaginável lhe revestiam igualmente com a única qualidade que se importava em ter: invisibilidade. E, então, eis a verdade: Adelaide Frampton era a maior ladra que Londres já vira. Sua invisibilidade estava em perfeita exibição naquela tarde particular de outubro de 1839 quando, conforme o sol outonal descia no céu, ela adentrou no armazém que servia como base oficial da maior gangue londrina de brutamontes de aluguel, Os Calhordas de Alfred Trumbull. O grupo fora renomeado após a fusão violenta no dia do casamento malsucedido de Adelaide com uma aglutinação que fora ideia do pai dela – um homem que sabia muito bem como um presente tão barato quanto aquele poderia unir homens maus em torno de uma causa. Havia cinco anos desde a última vez que Adelaide vira o lado de dentro do armazém – cinco anos desde que deixara Lambeth e começara uma nova vida do outro lado do rio – mas ela se lembrava do lugar como se tempo algum tivesse transcorrido. Continuava cheio até o teto dos bens roubados, bebidas e joias, sedas e libras, e uma coleção de armas de fogo que já deveria tê-los mandado pelos ares, considerando a notória falta de noção do grupo. Vestindo um sobretudo azul-marinho de gola alta e bem ajustado por cima de sua blusa escura e de uma saia pouco chamativa, Adelaide atravessou o recinto. As roupas, assim como a touca cinza sem adornos que escondia seu cabelo, foram projetadas para facilitar a movimentação durante aquele 15

tipo de atividade, garantindo que, quando se escondesse nas sombras ou se abaixasse atrás de caixas de contrabando, ela pudesse desaparecer. Três patrulhas diferentes atrasaram sua passagem para o andar de cima, onde o escritório de seu pai estava vazio. Alfie Trumbull tomava “chá” todos os dias às 4 horas da tarde no Faisão Selvagem – um bordel que lhe pertencia e que ficava às sombras do Palácio de Lambeth. A localização do lugar, poucos metros distante de onde o Arcebispo de Canterbury dormia todas as noites, certamente era parte do charme que a casa tinha para Alfie, que sempre pensara ser um dos seres mais nobres. A primeira patrulha exigiu que Addie parasse rapidamente atrás das escadas no térreo, a segunda a fez se esconder no canto mais distante do armazém e a terceira quase a pegou na hora em que escapulia para o escritório do pai, exigindo que se escondesse atrás de grandes barris de uísque para esperar que fossem embora. Cinco anos e, embora o mundo estivesse mudando em uma velocidade galopante do lado de fora, nada mudava dentro do domínio de Alfie. O mesmo cronograma de patrulhas. Os mesmos esconderijos. As mesmas conversas – uma briga que mandara um garoto para um médico na noite anterior, mas que ganhara muita bufunfa para eles. Adelaide esperou que se mandassem, grata por seu pai continuar valorizando a força bruta e não a inteligência quando se tratava de seus vigias. Uma vez que eles partiram, Adelaide foi até o escritório de Alfie e sentou-se, parando em surpresa. Nem tudo permanecia igual. Seu pai comprara uma mesa com gavetas e fechaduras e um verniz brilhante que ela imaginava dar orgulho ao pai todas as vezes em que se sentava atrás dela. Ele não ficaria nada feliz quando percebesse que suas fechaduras não eram páreo para uma ladra. Com agilidade, Adelaide removeu a caixa de rapé do fundo do bolso e puxou uma corrente dourada e comprida de dentro do decote. No fim da corrente havia um tubo de bronze estreito cuja ponta ela removeu antes de abrir a caixa de rapé e revelou uma dúzia de chaves de bronze. Em segundos, ela selecionou a apropriada e a pendurou no pingente. Addie virou a chave na fechadura e se deliciou com o barulho dos pinos de aço dentro da tranca, e então começou sua busca. Não encontrou o que procurava nas duas primeiras gavetas, muito menos na de baixo, mais profunda e com uma tranca separada. A menos que… Ela tirou três livros de contabilidade da gaveta, que era funda e bem equilibrada nos rodízios – seu pai não havia economizado –, e os colocou 16

sobre a mesa, calculando o seu peso antes de afastar a cadeira e considerar o lado de fora da gaveta. Adelaide deu um sorrisinho. Alfie Trumbull não confiava em seus garotos, afinal. Ao deslizar os dedos pela madeira da parte interna, Adelaide encontrou o trinco escondido em questão de segundos e o puxou para revelar um compartimento secreto abaixo do fundo falso da gaveta. – Aqui está você – sussurrou ela, o triunfo a dominando quando levantou um livrinho preto, pequeno o suficiente para caber no bolso de um cavaleiro. Ela o abriu, confirmando que era o que buscava: as localizações de onze depósitos de munição que Os Calhordas haviam escondido ao redor da cidade, bem como o nome d’Os Caras designados para cada uma delas, os cronogramas de mudanças de guarda e o inventário de cada uma das armas ali dentro, cada uma contabilizada com cuidado por Alfie Trumbull em pessoa. Adelaide colocou o livro em seu próprio bolso e começou a reorganizar a gaveta antes de pausar e perceber o outro item no compartimento escondido. Um bloco de madeira comum. Intrigada, ela o pegou, levantando o cubo de cerca de 15 centímetros. Uma vida inteira de roubos ensinara a Adelaide que coisas comuns raramente eram aquilo – especialmente quando o pai dela as mantinha em gavetas de fundo falso – e então, fez o que geralmente fazia quando algo chamava sua atenção. Ela o pegou para si. A luz estava se esvaindo rápido dentro do prédio, então a ladra trabalhou com presteza. Substituindo o fundo da gaveta, ela devolveu os livros-caixa, desmontou sua chave mestra e levantou-se, escondendo sua caixa de rapé e colocando o cubo de madeira embaixo do braço. – Isso não lhe pertence. O coração de Adelaide subiu pela garganta quando ela olhou para a porta, a mão livre deslizando para dentro das saias, para o bolso falso preso em sua coxa, buscando a lâmina que mantinha ali. Preferia se manter invisível e não deixar bagunça para trás em suas missões, mas ela não tirava de cogitação se livrar desse brutamontes caso precisasse. Ele era o oposto de invisível, alto e longilíneo, parado nas sombras logo na frente da porta do escritório, quepe abaixado em sua testa, fazendo esforço nenhum para disfarçar as linhas agudas de seu belo rosto – um nariz longo e reto e um queixo anguloso que parecia ter sido feito pelo melhor dos ferreiros. Não era um dos brutamontes de seu pai. Mesmo se Adelaide não fosse capaz de ouvir em sua voz respeitosa, perceber na forma como ele se apresentava, como se nunca tivesse passado por sua mente que ele não pudesse pertencer a algum lugar – mesmo que o 17

lugar fosse um galpão de um criminoso experiente… mesmo se não parecesse alguém que passou a infância aprendendo a esgrimar e não a esmurrar… era o nariz que o entregava. Nunca passara uma noite de fome. Nunca entrara em uma briga para assegurar seu jantar. Nunca precisou roubar, porque nascera com tudo do bom do melhor. O homem era rico. E ele iria fazer os dois serem pegos. Adelaide se levantou e deu a volta na mesa, na direção da porta, recusando-se a olhar ou falar com ele, considerando suas opções. Ela não podia esfaquear gente rica. Mas certamente poderia lhe dar um soco se aquele homem não a deixasse sair do cômodo. No entanto, quando ela chegou até a porta, ele a parou. Não a tocou – apenas apoiou uma mão no batente da porta e disse: – Repito, isso não lhe pertence. – E daí? – retrucou ela. – Pertence a você? Ele ficou tenso com as palavras, como se estivesse ofendido que aquela mulher se dignasse a respondê-lo. Definitivamente rico. Sem nenhum direito naquele lugar. E julgou que poderia dizer a ela, Adelaide Frampton, a melhor ladra que Lambeth já tinha visto, que ela não poderia roubar? O homem devia conhecer seus superiores. – Na verdade, pertence, sim. Surpresa, Adelaide ergueu o olhar para o rosto dele, passando pela barba em seu queixo e pela aba abaixada do quepe, tentativas fúteis de se disfarçar, então o reconheceu instantaneamente. E, por pouco, impediu um gemido de reclamação. Ele não era só rico. Não era só um almofadinha. E definitivamente não era belo. O homem na frente de Adelaide era o Duque de Clayborn. O pior dos aristocratas, com um lábio franzido e um cabo bem dentro do… – Ei! O grito veio do lado de fora da porta, onde Adelaide podia ver um vigia de tamanho considerável vindo na direção deles, olhos atentos observando-a. A invisibilidade mandou um abraço. – Maldição, Clayborn – sussurrou ela, segurando a caixa com mais força. – Claro que você ia aparecer e fazer com que nós dois sejamos assassinados. – Você me reconhece? – Ele não conseguiu esconder a surpresa. Claro que o reconhecia. Adelaide reconheceria este duque em particular em qualquer lugar. Era impossível não o reconhecer. Na última vez que ele estivera tão próximo dela, os dois estavam no lado norte do rio, no 18

coração de Mayfair, e Clayborn lhe dera um sermão humilhante – do tipo que homens arrogantes, ricos e titulados amavam fazer, com um desdém frio, direcionado às mulheres muito abaixo de sua condição. Ele tivera sorte que ela não tinha o costume de brandir facas em jantares. No entanto, se alguém fosse capaz de levá-la a isso, era aquele homem. Austero e frio… e absolutamente incapaz de passar despercebido. – ‘Cês aí! Que ‘cês tão fazendo no escritório do Alfie?! Adelaide não esperou. Em vez disso, partiu, passando por baixo do braço de Clayborn e voando até o fim do corredor, para longe do guarda. – Merda, garotos! Tem intrusos lá em cima! – Minha deixa – disse Addie antes de descer as escadas rapidamente até o primeiro andar do galpão, calculando que tinha menos de um minuto para se perder nas sombras. Se pudesse ir até o canto mais distante do prédio, em que a porta larga ficava aberta para a rua, onde anoitecia rapidamente, ela poderia desaparecer. Só que Adelaide não estava só. O Duque de Clayborn a seguia, movimento a movimento, com os pés ligeiros e mais rápido do que ela acharia que um homem do tamanho dele pudesse ser, mas igualmente difícil de esconder. O que não era problema dela. Ela o olhou de cima a baixo. – Desaparece, duque. – Sem chance. Com um suspiro irritado, Adelaide olhou por cima do ombro enquanto saíam das escadas, o perseguidor original no meio delas e mais três o seguindo, logo atrás. Ela impediu um xingamento, indo na direção de uma fileira de caixas empilhadas, o mais longe que ousava, antes de se esconder atrás de uma. O duque se esgueirou ao lado dela, mal se acomodando antes de inalar, claramente planejando falar. Adelaide cobriu a boca dele com a mão, os pelos ásperos da barba de um dia roçando contra seus dedos. Não que estivesse interessada na sensação dele contra seus dedos. Se o fogo nos olhos azuis do duque fosse indicativo de algo, ele tampouco estava interessado naquilo. Estava incomodado, sem dúvida, que ela tomasse a frente. Bem, ele precisaria se acostumar se quisesse sair de lá inteiro. Ela balançou a cabeça e apontou além da pilha de caixotes, onde dois dos guardas de Alfie Trumbull buscavam com cuidado o corredor. Inclinando-se, ela sussurrou próximo ao ouvido dele, quase sem fazer barulho: – Você sabe lutar? 19

Como se Adelaide não tivesse removido as mãos dos lábios de Clayborn, ele arqueou uma sobrancelha em resposta, e era claro como um sino que estava ofendido: É claro que sei lutar. Provavelmente ele não valia de nada em uma luta – aristocratas normalmente eram inúteis –, mas não tinham escolha. Adelaide não fora pega em dezesseis anos, e não iria começar naquele momento. Os homens se aproximavam. Soltando o duque, ela se virou em silêncio, na ponta dos pés, e pegou a adaga que escondia dentro da bota com uma mão, segurando o caixote com a outra mão. Apoiou um ombro na pilha que os escondia. Menos de 5 metros. Clayborn se virou com ela, imitando a postura de Adelaide, encarando-a, o ombro apoiado na madeira crua. Menos de 2 metros. O couro da luva do duque estralou quando ele fechou os dedos em punho. Precisaria dele. O que iriam fazer a seguir chamaria a atenção de todos os vigias do local. Um metro. Pedindo aos céus que o duque realmente soubesse lutar, Adelaide bateu uma vez. Duas. – Agora – ele formou as palavras com os lábios e, como se fossem um, eles empurraram, derrubando a torre de caixotes na direção da dupla de brutamontes que estavam quase os alcançando. Gritos gêmeos foram entrecortados pelo som dos caixotes despencando, mas Adelaide não ficou para admirar a obra que fizeram. Em vez disso, correu, se afastando até chegar nas escadas da entrada do estábulo – as que levavam para a rua e para a liberdade. Clayborn estava logo atrás e, apesar de ela não ter olhado para trás, pois não havia tempo, gritou para ele: – Este não é o lugar de um duque! – E é o lugar ideal para uma dama, não é mesmo? – retrucou ele. Addie não era uma dama, mas não o corrigiu, se convencendo de que era porque ela estava ocupada demais descendo as escadas correndo. Foi até a porta, onde dois vigias aguardavam. Sem hesitar, ela derrubou um com o cubo de madeira. – Eu estava muito bem até você aparecer! – disse Adelaide enquanto se esquivava do punho gigantesco com que o outro guarda tentara a atingir. Ela ouviu o punho atingir algo com um som pesado, e algo indesejado a fez se virar para ver o que realmente acontecera. 20

Clayborn segurara o punho com uma de suas mãos largas. – Isso não foi muito cavalheiresco de sua parte – disse ele, todo calmo. Os olhos do brutamontes se arregalaram com as palavras. – E você tem muita sorte de não a ter acertado. – Ele pontuou as palavras com um murro formidável, deixando o adversário de joelhos. Adelaide arregalou os olhos, surpresa, enquanto encarava o homem inconsciente. – E se ele tivesse me acertado? – Quando o duque não lhe respondeu, ela acrescentou: – Então você sabe lutar. Ele lançou outro olhar irritado para ela. – Eu não minto. Claro que o duque se ofendera com aquilo. Honestamente, era surpreendente que todo o South Bank não tivesse entrado em combustão no momento em que o Duque de Clayborn pisara na região como o anjo do Juízo Final. Adelaide mal teve tempo de revirar os olhos antes de continuarem em retirada, saindo do galpão para a rua além. Ela se esquivou de uma pilha de lixo e devolveu a adaga para o bolso dentro das saias, onde a bainha estava presa firme em sua coxa. Clayborn a observou, e a ladra ignorou o calor que, de alguma forma, seu olhar gélido transmitia. – Você não é a prima da Duquesa de Trevescan? Addie escondeu a surpresa que surgiu quando ele a identificou. Para uma mulher que tinha prática em permanecer invisível e sem ser notada, a atenção concentrada do Duque de Clayborn era enervante, especialmente agora que seu segredo fora revelado e ele poderia muito bem voltar para Mayfair e contar para Londres inteira que ela não chegava nem perto de ser prima de um membro da aristocracia. Ainda assim, Adelaide foi descarada: – Por que, você não tem frutos notáveis na sua árvore genealógica? Ele a observou por um momento e então respondeu: – Nenhum tão notável quanto você. Ah. Ela voltaria para aquelas cinco palavras mais tarde. Naquele momento, Adelaide tinha um lugar a que precisava chegar. – Aqui é o mais longe que posso lhe trazer, duque. Eles não vão perseguir um aristocrata à luz do dia, mas é bom que se apresse se quiser evitar um encontro com os melhores de Lambeth. Antes que ele pudesse responder, a ladra o deixara, desaparecendo na multidão da tarde, sabendo que, se ela fosse pega, não haveria misericórdia. Para Adelaide Frampton, nascida Trumbull, a luz do dia em Lambeth era de pouco conforto, uma vez que seu pai e Os Calhordas comandavam todo 21

o South Bank, e ela não encontraria ajuda em lugar nenhum – não porque não tivesse apoiadores, mas porque eles não tinham força para enfrentar a maior gangue londrina de brutamontes. Addie compreendia aquela verdade de forma íntima: ela só teve forças para lutar contra Os Calhordas quando deixou a lama de Lambeth, então não culpava aqueles que não tinham condições de fazer o mesmo. Em questão de minutos, os brutamontes que nocauteados no galpão iriam virar meia dúzia do lado de fora, então Adelaide rumou para o norte, buscando sumir nas ruas labirínticas do South Bank – um labirinto que decifrara antes mesmo de saber o próprio nome. Infelizmente, os seus perseguidores tinham recebido as mesmas aulas. Percorrera meia dúzia de esquinas antes de ser encurralada em algum lugar entre St. George’s Circus e New Cut. Um dos homens de Alfie estava parado como uma sentinela silenciosa e imensa de um lado e mais dois se aproximavam, facas em punho, por trás. O maior de todos apontou com o queixo para o cubo embaixo do braço de Adelaide. – ‘Cê pegou uma coisa que não é sua, menina. Addie levou uma das mãos até a toca, torcendo para que ela a impedisse de ser reconhecida. Cinco anos afastada não criavam um novo rosto e não mudavam a cor do cabelo de alguém. – Mais do que uma coisa, mas quem é que está contando? O outro capanga grunhiu. Adelaide poderia apostar tudo o que tinha que esses homens não faziam noção do que a ladra estava carregando. Ela mesma não tinha ideia e estava certa de que era a mais inteligente daquele grupo. Antes que pudesse dizer aquilo, no entanto, o brutamontes atrás dela falou: – Deixe ele no chão, menina, e ninguém se machuca. Ela definitivamente não iria devolver aquilo naquele momento. Adelaide tirou o relógio, vendo as horas. Maldição. Iria se atrasar. – Acho que se eu colocar isso aqui no chão, alguém certamente irá se machucar. O brutamontes abriu um sorriso sombrio, mostrando várias falhas de dentes faltantes, sem dúvida perdidos em brigas. – Por que não testa e vê o que acontece? O trio se aproximou dela sem hesitar, deixando pouco espaço para uma pessoa calcular o próximo movimento – mas Adelaide não era uma pessoa qualquer. Em poucos segundos, ela sabia o quão forte teria que golpear para 22

nocautear o Sem Dente, quanto tempo demoraria para os outros a alcançarem e o que teria que fazer para derrubá-los. Ângulos foram medidos, força calculada e o tempo necessário previsto. Adelaide se abaixou e se apoiou em um joelho. Deixou o cubo de carvalho no chão. – Assim mesmo, meu bem – disse o Sem Dente, mais próximo. A mão de Adelaide se moveu, buscando o bolso falso dentro da saia, atrás da faca presa na coxa. E então… – Calma aí… – disse ele com suavidade, o tom mudando. Não era mais cheio de desdém e ódio. Agora estava cheio de outra coisa. Algo muito mais perigoso. Reconhecimento. – Você é… – começou ele, mas antes que pudesse terminar a frase, iniciou-se um pandemônio. A atenção do Sem Dente foi para algum ponto acima da cabeça de Adelaide, e, quando a ladra se virou para olhar a comoção atrás de si, os dois brutamontes que estavam indo na direção dela subitamente lutavam contra o Duque de Clayborn. Maldição. Aquele era um homem que possuía uma casa em Mayfair e um lugar no Parlamento. Ele não tinha nada melhor para fazer do que a seguir por Lambeth? Adelaide voltou a atenção para a situação e pegou o bloco de madeira aos seus pés, o segurou com as duas mãos e o levantou com força para derrubar o Sem Dente. Ela estava correndo antes mesmo de o brutamontes bater a cabeça contra as pedras do calçamento. Alguém gritou atrás dela. Ela não deveria olhar. Não pedira para Clayborn se envolver. Certamente não precisava de um protetor. Era bem feito para ele por ter se intrometido. Aquilo, e ela tinha que ir embora antes que mais alguém a reconhecesse. Mesmo assim, Adelaide olhou, bem a tempo de ver um d’Os Calhordas acertar um murro no rosto do Duque de Clayborn. Ele se recompôs como se sua vida dependesse daquilo. E dependia, supôs ela; os capangas de seu pai não eram conhecidos por sua misericórdia. No entanto, o duque se manteve firme e forte, acertando um soco preciso atrás de soco preciso, derrubando um dos seus oponentes antes de se virar para o outro, dando um gancho imoral, tirando o equilíbrio do adversário, que cambaleou até a parede mais próxima e deslizou até o chão. Adelaide observou até o corpo do homem cair, então virou a atenção para Clayborn. 23

– Impressionante. Ela não conseguia ver os olhos dele nas sombras vespertinas, mas conseguia sentir seu olhar enquanto a estudava antes de falar: – De nada. – As palavras foram tão niveladas e profundas que ninguém suspeitaria que ele estivera em uma briga em um beco momentos antes. Sempre um bastardo arrogante. Ela estreitou os olhos. – Eu deveria agradecer? – Sim. – Um músculo pulsou na mandíbula dele enquanto passava por cima de um de seus adversários, os movimentos longos e graciosos. Não que Adelaide estivesse notando. Definitivamente não estava. – Pelo quê? Ele acenou para o chão. – Ainda há dúvidas? Adelaide considerou os homens se contorcendo aos pés dele. – Ah, eu deveria agradecer a você por sua oferenda? Como se você fosse um gato que veio deixar um rato gordo na porta da minha cozinha? – Achei que ficaria grata por eu salvar sua bela b… Os olhos dela se arregalaram quando o duque se impediu de continuar a frase. – Minha nossa, Vossa Graça estava prestes a usar linguagem chula? Ele fez uma careta para ela. – Eu confesso, com você a tentação é grande. Ela adoraria ser uma grande tentação para ele. Um minuto, de onde tinha vindo aquilo? – Minha caixa, por favor. – Clayborn estendeu a mão para ela. Então era uma caixa. Claro que era. Adelaide olhou para o objeto, virando-o nas mãos enquanto se afastava na direção da saída do beco, pisando cautelosamente no corpo de bruços do oponente dela, se afastando do duque. – O que tem nela? Os lábios dele se apertaram em uma linha fina, e ela ignorou a forma como reparara naquilo. – Nada importante. – Alfie Trumbull achou que era importante o suficiente para roubá-la. – Alfie Trumbull achou que valia dinheiro o suficiente para roubá-la. Só que seu pai não gostava de roubar, não achava que valia o risco comparado a crimes mais amplos e lucrativos. Então, seja lá o que estivesse naquela caixa, valia o suficiente. E uma quantia imensa de dinheiro, se Alfie arriscara roubar de um duque. 24

Mesmo se não valesse dinheiro, trouxera um duque para Lambeth, então seja lá o que estivesse lá dentro era um segredo que valia a pena ter. Uma vez que Adelaide fizera a vida barganhando segredos de homens poderosos e estava muito interessada em segredos envolvendo aquele homem poderoso em particular, ela não iria entregar a caixa tão facilmente. Então deu um sorriso torto para Clayborn. – Os dois são a mesma coisa no South Bank, duque. Mas aqui nós jogamos por regras bem simples: achado não é roubado. Com aquilo, ela correu novamente, saindo do beco rapidamente, em busca das docas. É claro que ele a seguiu. – É algo pessoal – grunhiu enquanto mantinha o passo para acompanhá-la, as palavras saindo quase como se ele estivesse sendo torturado, como se estivesse ressentido por precisar dizê-las. O que, é claro, era verdade. Aquele não era um homem que compartilharia nada com alguém comum como Adelaide. – Isso já está bem claro ou você não estaria se esgueirando em um galpão muito bem vigiado brincando de se fantasiar. – Ela lhe lançou um olhar. – Você não pode ter achado que não seria notado. Clayborn correu uma mão pela barba. – Perdoe-me se não sou tão bom em me disfarçar quanto você. – Ele deu um olhar gélido, a observando dos pés à cabeça, apesar de Adelaide não sentir frio nenhum sendo alvo de sua atenção. – E você achou que poderia entrar lá, roubar do chefe de uma das gangues mais poderosas de Londres e ir embora andando? – Na verdade, estava prestes a fazer isso, mas você bagunçou minha tarde inteirinha. – Eu estava a protegendo! – ele grunhiu novamente, sua irritação imitando a de Addie. Uma emoção passou por Adelaide com aquelas palavras, severas e diretas, e ela se perguntou quando fora a última vez que encontrara um homem com instintos protetores. Em sua experiência, homens a deixavam por contra própria. Ela não tinha muita certeza de como se sentia com a outra opção; se fosse honesta: estranha e quente. Não que ela fosse admitir. – Sério? E qual foi o resultado? De me proteger? – Você não reparou que derrubei vários homens, imensos como cavalos? Ou precisa de óculos novos? – Minha visão é impecável. – Adelaide ajustou os óculos em um ponto mais alto na ponte do nariz e virou à direita, então rapidamente à esquerda, se esgueirando em outro beco. 25

Estava começando a se cansar. As saias eram pesadas e pouco maleáveis, apenas mais uma das maneiras de prender uma mulher. Levou uma mão até a cintura, onde as fitas de seda estavam escondidas. Clayborn a seguiu, mantendo o passo com facilidade. – Então o quê… você ia derrubar um galpão inteiro de brutamontes depois de roubar deles? – Ele apontou para o cubo na curva do cotovelo dela. – Péssima escolha de arma. Adelaide precisava se afastar dele, o duque via demais. Perguntava demais. Deveria entregar a caixa e deixá-lo ir. Ele queria aquilo e não era como se precisasse do objeto, ela só o tinha pegado porque a deixara intrigada. O problema era que, agora que sabia que pertencia a ele, ficara ainda mais intrigada. O que era tão irritante quanto o duque, francamente. Ela escondeu a caixa embaixo do braço e aumentou a velocidade. – Uma garota precisa ter seus meios nesta era moderna. Sinto muito, duque, mas tenho um compromisso e não tenho tempo para… você. Com um puxão, a ladra desfez o último laço na cintura de suas saias cinza e sem graça, o tecido voando atrás dela, revelando calças justas azul-marinho, adornadas com um coldre de coxas para sua faca e botas de couro longas, libertando-a para correr livremente. O duque fez um som de completa surpresa atrás dela, e Addie desejou muito poder virar e ver o choque na expressão severa dele. Resistindo à vontade, ela se esgueirou na fresta estreita mais à frente, grata pelo elemento surpresa e a velocidade adicional que se livrar das saias tinha fornecido. Ganhou vantagem o suficiente para derrubar uma pilha de barris e deixar seu cavalheiro canalha comendo poeira. Não o cavalheiro canalha dela. Ela não queria ter nada a ver com ele. O xingamento que ele soltou a seguiu, mas não ele. Triunfante, Adelaide saiu da luz fraca de onde se escondia para o sol do fim da tarde que iluminava o trabalho duro que corria nas bordas do Tâmisa, a maré alta e cheia de barcos e pessoas correndo de um lado para o outro para finalizar seus trabalhos antes que ficasse escuro. Ela olhou rio acima, com alívio. Chegara em seu compromisso, afinal. Ela diminuiu a velocidade e removeu a capa e o capuz, jogando-os atrás de uma pilha de caixotes de madeira, deslizando sua caixa de rapé e o livro de Alfie no bolso das calças antes de tirar uma boina do lugar onde estava grudada na sua cintura. Puxando a borda para cobrir seus olhos, ela abaixou os quadris e alargou o passo. A mulher no vestido sem graça desaparecera, dando lugar a um trabalhador das docas comum, magro e alto e indo direto para a margem do rio, invisível novamente. 26

Adelaide pulou da margem do rio na barcaça mais próxima, pesada e cheia de carvão. Alguém gritou, um homem surpreso na ponta extrema do barco, mas ela já tinha partido, saltando na próxima barcaça, cheia de sacas de argamassa. Não havia tempo para nada daquilo. Nem para ser caçada pel’Os Calhordas e muito menos tempo para pensar em mandíbulas angulosas e fortes e em duques que se atiravam em uma briga. Sem tempo para se distrair com homens que haviam causado a briga. Mais um salto, outro barco, esse já meio esvaziado de sua carga. Não havia fluxo como o do Tâmisa na maré alta, não havia lugar melhor para se esconder. Adelaide aprendera aquilo muito jovem. Ela se escondeu atrás de uma pilha alta de caixas e viu as horas antes de olhar novamente rio acima. A barcaça de fundo chato balançou e se agitou quando alguém aterrissou no convés. Adelaide ficou tensa, tirando a lâmina do coldre em sua coxa e colocando o cubo no chão. Maldição. Por toda a vida, fora capaz de desaparecer em uma multidão e subitamente, aquela habilidade havia desaparecido. O Duque de Clayborn de alguma maneira a arruinara – como se, ao vê-la, ele tivesse tornado o resto do mundo capaz de vê-la também. Ela ajustou a faca em sua mão e prestou atenção, tentando ouvir os passos pesados do seu perseguidor acima dos sons do rio corrente e então olhou pelo canto de uma das caixas. – Maldição – murmurou para si mesma antes de estreitar os olhos nele, alto e forte e nem perto de estar exausto, considerando que estivera brigando pelos últimos 45 minutos. – Você perdeu a saída para Westminster, duque. – Hmm – disse ele, o som grave em sua garganta e um tanto delicioso, se Adelaide fosse falar a verdade. Ela não deveria gostar. Ele era o Duque de Clayborn, ela gastara um ano inteiro não gostando dele. O duque se aproximou de onde a ladra se escondia e pegou o cubo aos pés dela. – Roubo é crime. – E o que, vai chamar o magistrado? – Não – disse ele suavemente. – Mas o que você pretendia roubar? Ele estava tão perto que dava para tocar, e Adelaide sabia que deveria se afastar. Mesmo se o homem não fosse um duque, ainda estava de dia e metade do Tâmisa estava assistindo. – Quem disse que eu estava roubando algo? Havia algo nele, naquilo tudo. Algo selvagem, livre e excitante… e perigoso. Clayborn se aproximou ainda mais, as palavras graves e sombrias ao continuar: 27

– Você não precisa admitir. Reconheço uma ladra quando vejo. – Ele esticou a mão, e Adelaide prendeu a respiração, se perguntando se ele iria tocá-la. Perguntando-se qual seria a sensação do couro da luva dele contra a pele dela. No entanto, ele não a tocou e apenas disse, suavemente: – Escarlate. Por um momento, Adelaide não compreendeu, então sentiu um repuxar na cabeça, onde uma mecha de seu cabelo havia escapado. Adelaide ergueu a mão, dando um tapa na mão dele e colocando a mecha atrás da orelha. Ele observou os movimentos, seu olhar impossível de ler, e Adelaide se sentiu afogueada com a descoberta que o duque fizera e a percepção súbita de que ele estava próximo e quente e de que cheirava a algo cítrico e fresco, um cheiro que não pertencia ao South Bank. Não era um cheiro para Adelaide. Adelaide Frampton era uma mulher para os dias de trabalho, e tinha uma noção bem clara do que aquilo significava, do que deveria ter esperanças de conseguir. Aquele homem não era para ela, o que o tornava uma tentação perversa, como doces, sedas, bolsas e relógios de bolso. Como todos eles juntos, em uma coisa só. Era muito difícil para uma ladra resistir. Então Addie levantou o rosto para olhar o dele e o tomou para si. Por um momento, apenas uma batida de coração. Tinha a intenção de devolvê-lo. Só que não foi apenas isso. Ah, poderia ter sido apenas isso quando o duque pareceu congelar, tenso no momento em que os lábios dela tocaram os dele. Ele sugou o ar – o ar da respiração dela – e ela se perguntou se havia cometido um erro. Se aquele homem a prenderia pelos braços e a empurraria para longe. Ela não ficaria surpresa se fosse o caso. Beijar alguém na frente da cidade inteira não era algo para Adelaide Frampton, invisível e imperceptível. Muito menos para Addie Trumbull, lenda inimaginável. No entanto… Quando o duque estendeu uma mão para ela, segurando o cubo de madeira com força com a outra, ele não a empurrou para longe. Por um momento, Adelaide sentiu a hesitação na forma como aquele homem a segurou, como se estivesse considerando aquilo. Mas então… ele tomou o controle. O braço forte de Clayborn a envolveu, segurando Adelaide contra si enquanto levava a mão para o rosto dela, o polegar enluvado roçando contra o queixo dela até ele envolver seu rosto, inclinando a cabeça para poder alcançar melhor a boca de Adelaide. Subitamente, parecia muito que ele era o ladrão e ela o prêmio. E ali, nas margens do rio Tâmisa, para que toda a Londres trabalhadora pudesse ver, Adelaide deixou que o duque a roubasse, entregando-se ao beijo que ela começara e ele se juntara – diferente de tudo que já vivera. 28

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