Он так часто мне врал о счастье,
О любви сквозь года и боль,
И так нежно сжимал запястье,
Только правды в нём было ноль.

Он так мило смотрел мне в душу
И в неё же потом плевал,
Он всё ждал, что однажды струшу,
Чтоб поднять за меня бокал.

Он так долго играл на нервах,
Виртуозно и так легко.
Мне казалось, что даже в венах
Нет, не кровь у него - вино.

Он так точно стрелял мне в спину,
Лучше всех не подал руки.
Он лепил меня словно глину,
Но не знал, что в моей груди

Для него не найдётся места,
В день, когда он устав играть
Вдруг услышит своё же сердце,
Разучившееся молчать.

Автор?